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# « "Nous vous avons réunis ici, révolutionnaires, tueurs, délinquants, traîtres du Gouvernement, et j'en passe... pour vous entretuer !" rugit-il, en accompagnant sa phrase d'un grand geste de la main, comme pour englober tous les adolescents.
On entendit une gamine pleurer dans un coin. »

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Des cris, des pleurs, du sang... et dire qu'ils appellent ça... « une chance »... et dire... et dire qu'ils aiment ça... bien sûr qu'ils aiment ça, sinon, pourquoi ne feraient-ils rien pour empêcher ce bain de sang ? Il serait pourtant si simple de se révolter, et d'empêcher chaque année ces tonnes d'adolescents de mourir... de s'entretuer.

Je m'appelle Kilm Loon, je n'ai que treize ans, et j'ai déjà tué. J'ai tué des dizaines de personnes, afin de remporter... « la victoire ». Je suis l'unique survivant d'une partie de cent-vingt-trois personnes, tirées au sort dans le monde entier. Le but du jeu ? Tuer, massacrer, décapiter. C'est pas plus difficile que ça. J'ai vu mourir des fillettes de onze ans sous mes yeux... et les gens disent que ma victoire est « bien méritée », « fabuleuse ».

Moi, j'aurais préféré mourir. J'aurais dû mourir. On ne peut plus vivre après une Battle Royale, qu'on soit perdant... ou gagnant.

Moi-même, je suis mort trois fois durant la partie ; mais les moyens technologiques du XXIIe siècle permettent maintenant de faire rebattre le cœur, même après le dernier souffle. Le seul problème étant que toute personne réanimée perd la mémoire. Et pourtant, tous ces jeunes qui ont perdu... ils sont maintenant six pieds sous terre.

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